Le cose che fanno la Domenica

Corrado Govoni

L’odore caldo del pane che si cuoce dentro il forno.

Il canto del gallo nel pollaio.

Il gorgheggio dei canarini alle finestre.

L’urto dei secchi contro il pozzo e il cigolìo della puleggia.

La biancheria distesa nel prato.

Il sole sulle soglie.

La tovaglia nuova nella tavola.

Gli specchi nelle camere.

I fiori nei bicchieri.

Il girovago che fa piangere la sua armonica.

Il grido dello spazzacamino.

L’elemosina.

La neve.

Il canale gelato.

Il suono delle campane.

Le donne vestite di nero.

Le comunicanti.

Il suono bianco e nero del pianoforte.

Le suore bianche bendate come ferite.

I preti neri.

I ricoverati grigi.

L’azzurro del cielo sereno.

Le passeggiate degli amanti.

Le passeggiate dei malati.

Lo stormire degli alberi.

I gatti bianchi contro i vetri.

Il prillare delle rosse ventarole.

Lo sbattere delle finestre e delle porte.

Le bucce d’oro degli aranci sul selciato.

I bambini che giuocano nei viali al cerchio.

Le fontane aperte nei giardini.

Gli aquiloni librati sulle case.

I soldati che fanno la manovra azzurra.

I cavalli che scalpitano sulle pietre.

Le fanciulle che vendono le viole.

Il pavone che apre la ruota sopra la scalèa rossa.

Le colombe che tubano sul tetto.

I mandorli fioriti nel convento.

Gli oleandri rosei nei vestibuli.

Le tendine bianche che si muovono al vento.

The things that make it Sunday

Corrado Govoni

The warm smell of bread baking in the oven.

The cock crowing in the henhouse.

The warbling of canaries at the window.

The banging of buckets against the well wall and the creaking of the pulley.

The laundry lying on the grass.

The sun on the sills.

The fresh cloth on the table.

The mirrors in the bedrooms.

The flowers in the glasses.

The wanderer whose harmonica wails.

The call of the chimneysweep.

The alms.

The snow.

The frozen canal.

The sound of the bells.

The women dressed in black.

The women taking communion.

The white and black sound of the piano.

The white nuns bound like wounds.

The black priests.

The grey inpatients.

The azure of the clear sky.

The strolling of lovers.

The strolling of the frail.

The rustle of the trees.

The white cats at the windowpanes.

The whirling of the red pinwheels.

The banging of the windows and doors.

The golden rind of oranges on the lane.

The children playing rings on the drive.

The open fountains in the gardens.

The kites soaring above the houses.

The soldiers moving in azure formation.

The horses trotting on the flagstones.

The girls selling violets.

The peacock making a wheel on the rosy stair.

The doves cooing on the rooftop.

The almond blossoms in the convent.

The pink oleander in the vestibule.

The white curtains swaying in the wind.

 

 

Translation ©Matilda Colarossi 2020

Corrado Govoni (1884-1965) depicts a Sunday that no longer exists with the laundry drying on the grass, and the sun on the sills, the horses trotting on the flagstones, and the buckets banging against the well wall…But maybe this Sunday does exist somewhere in a distant countryside–far from the bustling city–where time is standing still, and the sounds and smells of a difficult, and yet somehow easier life fill one with haunting nostalgia. Govoni takes us on this stroll down memory lane to a distant past we may never have experienced, but that we can see perfectly—like still shots on a reel—and we enjoy the leisurely slowness of that life with him.

Creative Commons License
This work is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International License.

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