La primavera hitleriana

Eugenio Montale

Folta la nuvola bianca delle falene impazzite
turbina intorno agli scialbi fanali e sulle spallette,
stende a terra una coltre su cui scricchia
come su zucchero il piede; l’estate imminente sprigiona
ora il gelo notturno che capiva
nelle cave segrete della stagione morta,
negli orti che da Maiano scavalcano a questi renai.

Da poco sul corso è passato a volo un messo infernale
tra un alalà di scherani, un golfo mistico acceso
e pavesato di croci a uncino l’ha preso e inghiottito,
si sono chiuse le vetrine, povere
e inoffensive benchè armate anch’esse
di cannoni e giocattoli di guerra,
ha sprangato il beccaio che infiorava
di bacche il muso dei capretti uccisi,
la sagra dei miti carnefici che ancora ignorano il sangue
s’è tramutata in un sozzo trescone d’ali schiantate,
di larve sulle golene, e l’acqua seguita a rodere
le sponde e più nessuno è incolpevole.
Tutto per nulla, dunque? – e le candele
romane, a san Giovanni, che sbiancavano lente
l’orizzonte, ed i pegni e i lunghi addii
forti come un battesimo nella lugubre attesa
dell’orda (ma una gemma rigò l’aria stillando
sui ghiacci e le riviere dei tuoi lidi
gli angeli di Tobia, i sette, la semina
dell’avvenire) e gli eliotropo nati
dalle tue mani – tutto arso e succhiato
da un polline che stride come il fuoco
e ha punte di sinibbio…
Oh la piagata
primavera è pur festa se raggela
in morte questa morte! Guarda ancora
in alto, Clizia, è la tua sorte, tu
che il non mutato amor mutata serbi
fino a che il cieco sole in te porti
si abbacini nell’Altro e si distrugga
in Lui, per tutti. Forse le sirene, i rintocchi
che salutano i mostri nella sera
della loro tregenda, si confondono già
col suono che slegato dal cielo, scende, vince –
col respiro di un’alba che domani per tutti
si riaffacci, bianca ma senz’ali
di raccapriccio, ai greti arsi del sud…

Hitlerian spring

Eugenio Montale

Flush the white cloud of frenzied moths
swirls round the dismal lamps and low walls,
laying on the pavement a coverlet that crackles
like sugar underfoot; the imminent summer now
frees
the nocturnal cold it had captured
in the secret hollows of the season gone,
in the gardens which from Maiano stretch to these banks.

Not long ago on the main-street an infernal messenger flew
amid an *alalà of bandits, a mystic gulf alight
and bedecked in Celtic crosses seized and swallowed him,
shop windows were closed, poor
and inoffensive although armed
with cannons and other baubles of war,
bolted was the butcher’s where goats,
mouths stuffed with berries, hung,
the banquet of the meek assassins who even now ignore the blood
has turned into a sullied *trescone of shattered wings,
of larvae on the floodplains, and the water continues to erode
the shores and now no one is guiltless.
All for nothing, therefore? – and the *Roman
candles, for the feast of *St. John, that slowly blanched
the horizon, and the promises and the long goodbyes
as binding as a baptism in the grim anticipation
of the horde (but a gem lined the air setting
onto the ice and the coastlines of your lidos
the angels of Tobias, the seven, the seeds of the future) and the sunflowers born
from your hands – all is burnt and swept away
by a pollen that sizzles like fire
and has dendrites of *sinibbio…
Oh the stricken
spring is still feast if this death in death
it congeals! Look up high again,
Clizia, it is your fate, you who
the unchanged love changed conserve
until the blind sun you hold inside
is lost in the Other and is destroyed
in Him, for all. Perhaps the sirens, the chimes
that greet the monsters in the eve
of their stormy night, are mixed already
with the sound that set free from the heavens, cascades, triumphs –
with the breath of a dawn that tomorrow for all
will reappear, white but without wings
of horror, on the burnt shores of the south…

Translation ©Matilda Colarossi 2018