Di Pier Paolo Pasolini

(da Alì dagli occhi azzurri)

A Jean-Paul Sartre, che mi ha raccontato la storia di Alì dagli Occhi Azzurri

.

Era nel mondo un figlio

e un giorno andò in Calabria:

era estate, ed erano

vuote le casupole,

nuove, a pandizucchero,

da fiabe di fate color

della fame. Vuote.

Come porcili senza porci, nel centro di orti senza insalata, di campi

senza terra, di greti senza acqua. Coltivate dalla luna, le campagne.

Le spighe cresciute per bocche di scheletri. Il vento dallo Jonio

scuoteva paglia nera

come nei sogni profetici:

e la luna color della fame

coltivava terreni

che mai l’estate amò.

Ed era nei tempi del figlio

che questo amore poteva

cominciare, e non cominciò.

Il figlio aveva degli occhi

di paglia bruciata, occhi

senza paura, e vide tutto

ciò che era male: nulla

sapeva dell’agricoltura,

delle riforme, della lotta

sindacale, degli Enti Benefattori,

lui – ma aveva quegli occhi.

Ogni oscuro contadino

aveva abbandonato

quelle sue casupole nuove

come porcili senza porci,

su radure color della fame,

sotto montagnole rotonde

in vista dello Jonio profetico.

Tre millenni passarono

non tre secoli, non tre anni, e si sentiva di nuovo nell’aria malarica

l’attesa dei coloni greci. Ah, per quanto ancora, operaio di Milano,

lotterai solo per il salario? Non lo vedi come questi qui ti venerano?

Quasi come un padrone.

Ti porterebbero su

dalla loro antica regione,

frutti e animali, i loro

feticci oscuri, a deporli

con l’orgoglio del rito

nelle tue stanzette novecento,

tra frigorifero e televisione,

attratti dalla tua divinità,

Tu, delle Commissioni Interne,

tu della CGIL, Divinità alleata,

nel sicuro sole del Nord.

Nella loro Terra di razze

diverse, la luna coltiva

una campagna che tu

gli hai procurata inutilmente.

Nella loro Terra di Bestie

Famigliari, la luna

è maestra d’anime che tu

hai modernizzato inutilmente. Ah, ma il figlio sa: la grazia del sapere

è un vento che cambia corso, nel cielo. Soffia ora forse dall’Africa

e tu ascolta ciò che per grazia il figlio sa. Se egli poi non sorride

è perchè la speranza per lui

non fu luce ma razionalità.

E la luce del sentimento

dell’Africa, che d’improvviso

spazza le Calabrie, sia un segno

senza significato, valevole

per i tempi futuri! Ecco:

tu smetterai di lottare

per il salario e armerai

la mano dei Calabresi.

Alì dagli Occhi Azzurri

uno dei tanti figli di figli,

scenderà da Algeri, su navi

a vela e a remi. Saranno

con lui migliaia di uomini

coi corpicini e gli occhi

di poveri cani dei padri

sulle barche varate nei Regni della Fame. Porteranno con sè i bambini,

e il pane e il formaggio, nelle carte gialle del Lunedì di Pasqua.

Porteranno le nonne e gli asini, sulle triremi rubate ai porti coloniali.

Sbarcheranno a Crotone o a Palmi,

a milioni, vestiti di stracci

asiatici, e di camicie americane.

Subito i Calabresi diranno,

come da malandrini a malandrini:

«Ecco i vecchi fratelli,

coi figli e il pane e formaggio!»

Da Crotone o Palmi saliranno

a Napoli, e da lì a Barcellona,

a Salonicco e a Marsiglia,

nelle Città della Malavita.

Anime e angeli, topi e pidocchi,

col germe della Storia Antica

voleranno davanti alle willaye.

Essi sempre umili

essi sempre deboli

essi sempre timidi

essi sempre infimi

essi sempre colpevoli

essi sempre sudditi

essi sempre piccoli,

essi che non vollero mai sapere, essi che ebbero occhi solo per implorare,

essi che vissero come assassini sotto terra, essi che vissero come banditi

in fondo al mare, essi che vissero come pazzi in mezzo al cielo,

essi che si costruirono

leggi fuori dalla legge,

essi che si adattarono

a un mondo sotto il mondo

essi che credettero

in un Dio servo di Dio,

essi che cantavano

ai massacri dei re,

essi che ballavano

alle guerre borghesi,

essi che pregavano

alle lotte operaie…

deponendo l’onestà

delle religioni contadine,

dimenticando l’onore

della malavita,

tradendo il candore

dei popoli barbari,

dietro ai loro Alì

dagli Occhi Azzurri – usciranno da sotto la terra per uccidere –

usciranno dal fondo del mare per aggredire – scenderanno

dall’alto del cielo per derubare – e prima di giungere a Parigi

per insegnare la gioia di vivere,

prima di giungere a Londra

per insegnare a essere liberi,

prima di giungere a New York,

per insegnare come si è fratelli

– distruggeranno Roma

e sulle sue rovine

deporranno il germe

della Storia Antica.

Poi col Papa e ogni sacramento

andranno su come zingari

verso nord-ovest

con le bandiere rosse

di Trotzky al vento…

By Pier Paolo Pasolini

(From Alì dagli occhi azzurri [Ali’ blue eyes])

For Jean-Paul Sartre, who told me the story of Ali’ blue eyes

.

There was in the world a son

and one day he went to Calabria:

it was summer, and the

houses were empty,

new, of sugar candy,

from fables with fairies

the colour of famine. Empty.

Like pigsties with no pigs, in the middle of gardens with no lettuce, of fields

with no soil, of river beds with no water. Cultivated by the moon, the leas.

Wheat spikes grown for skeletal mouths. The wind from the Ionian Sea

stirred black straw

like in prophetic dreams:

and the moon the colour of famine

cultivated a soil

that the summer never loved.

And it was at the time of the son

that this love could

have begun, and it did not begin.

The son had eyes the colour

of burnt straw, fearless

eyes, and he saw every

thing that was evil: he knew

nothing of agriculture,

of reforms, of the struggles

of unions, of the Associations of Benefactors,

the son – but he had eyes.

Every one of those obscure farmers

had abandoned

their new houses

like pigsties with no pigs,

on clearings the colour of famine,

under rolling hills

overlooking the prophetic Ionian Sea.

Three thousand years passed

not three centuries, not three years, and in the malarial air was felt again

the anticipation of the Greek settler. How much longer labourer from Milan,

must you alone fight for your pay? Can’t you see how they venerate you?

Almost like a master.

They would bring you

from their ancient region,

fruit and animals, their

obscure idols, to lay them

as proudly as in a ritual

in your twentieth century rooms,

between the fridge and the television,

attracted by your divinity.

You, of the Internal Commissions,

you of the Union, allied Divinity,

in the safe Northern sun.

In their Land of diverse

races, the moon cultivates

a meadow that you

have obtained for them in vain.

In their Land of Familiar

Beasts, the moon

is a master of the soul that you

have modernized in vain. Oh, but the son knows: the grace of knowledge

is a wind that changes course, in the sky. It blows perhaps from Africa now

and you listen to what, graced, the son knows. If he then does not smile

it is because hope for him

was not light but rationality.

And let the light of the African

sentiment, which suddenly

sweeps Calabria, be a sign

without meaning, valid

for times to come! There:

you will stop struggling

for your pay and will arm

the hand of the people of Calabria.

Ali’ Blue Eyes

one of the many sons of the sons,

will make his way from Algiers, on ships

with sails and with oars. With him

thousands of men

with the bodies and eyes

of the lowly dogs of the fathers

on boats launched in the Kingdom of Famine. With them they will bring the children

and bread and cheese, wrapped in yellow Easter Monday sheets.

They will bring with them grandmas and donkeys, on triremes stolen from colonial ports.

They will land at Crotone or Palmi

in millions, dressed in Asian

rags, and American shirts.

The people of Calabria will say,

scoundrels to those scoundrels:

“Here are our elderly brothers,

with their children and bread and cheese!”

From Crotone or Palmi they will travel up

to Naples, and from there to Barcelona,

to Thessaloniki and to Marseille,

in the Cities of the Underworld.

Souls and seraphs, mice and lice,

with the germ of Ancient History

they will fly before Wilayah.

They humble always

they weak always

they timid always

they poor always

they guilty always

they subjects always

they small always

they who wanted never to know, they who had eyes to implore only,

they who lived like assassins underground, they who lived like outcasts

at the bottom of the sea, they who lived like madmen in the sky.

they who made themselves

laws outside the law,

they who adapted

to a world under the world

they who believed

in a God slave to God,

they who chanted

at the massacres of the kings,

they who danced

at the wars of the bourgeois,

they who prayed

at workers’ struggles…

deposing the honesty

of folk religion,

disregarding the honour

of the mob,

betraying the candor

of the barbarians,

following their Ali’

Blue Eyes –  they will crawl from under the ground to kill –

they will crawl from the bottom of the sea to attack – they will fall

from the heavens above to steal – and before they reach Paris

to teach us the joy of living,

before they reach London

to teach us to be free,

before they reach New York,

to teach us to be brothers

– they will destroy Rome

and on its ruins

they will set down the germ

of Ancient History.

Then with the Pope and the sacraments

they will travel like gypsies

to the Northwest

with the red flags

of Trotsky in the wind…

Translation by ©Matilda Colarossi